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Era uma destas raparigas encantadoras, lindas, que nascem às vezes, talvez por erro do destino, numa família
de funcionários.
Não tinha dote nem esperanças, nenhum meio de se tornar conhecida, de se fazer compreendida e amada,
de se casar com um homem rico e distinto; teve de desposar um pequeno funcionário do Ministério da
Instrução Pública.
Teve de ser simples, porque não tinha adornos: mas isto fê-la infeliz como se estivesse desacreditada; as
mulheres, efetivamente, não têm casta nem raça; são a beleza, a graça e o encanto que lhes servem de
nobreza e de família. A inata finura, o instinto de elegância e maleabilidade de espírito são a única hierarquia
e fazem as raparigas do povo iguais às mais distintas senhoras.
O seu sofrimento era contínuo, porque sentia que nascera para todas as delicadezas e para todos os luxos.
Sofria com a pobreza da casa, com a miséria das paredes, com a velhice das cadeiras, com a fealdade dos
estofos. Qualquer outra mulher da sua classe não teria dado por estas coisas, mas a ela torturavam-na
e indignavam-na. Bastava-lhe ver a pequena bretã que lhe tratava da casa tão modesta, para que logo despertassem
as desoladas lágrimas e os sonhos sem limites. Pensava em silenciosas antecâmaras, forradas
de tapeçarias orientais, iluminadas por grandes candelabros de bronze e com dois criados de calção a dormir
nas largas poltronas, amodorrados pelo calor pesado do calorífero. Sonhava com grandes salões guarnecidos
de seda antiga, com os móveis finos e preciosos «bibelots», com as saletas graciosas, perfumadas,
feitas para as conversas das cinco com os amigos mais íntimos, os homens conhecidos e procurados, cujas
atenções todas as mulheres desejam.
